Бесимся, не перебесимся

Бесимся, не перебесимся.
На кладбище уставших статуй,
Там, где любое событие – фатум.
Там,  где каждый хочет повеситься.

Гороховый солнечный свет.
Отражается, поглощается,
Пустотный патент, как завет,
Висит на нитке, качается.

Ничего, что мне кажется морось,
Иней стелет, уже не жалея листа,
В этот холод так хочется жару,
Из недр твоего естества.

Ты, увы, молчалива, мрачнеешь,
Как потеет под вечер стекло,
Плесневеет под шорох минута,
Оседая с часами на дно.